DIE STUNDE DER STRAFE HAT GESCHLAGEN
DU WIRST VOR DER MESSE ZU ASCHERMITTWOCH STERBEN
Danke, dass Sie gekommen sind, Monsieur Maigret.
Das ist doch selbstverständlich.
- Geben Sie zu, Sie zögerten... - Zu kommen? Nein.
- Mich wiederzuerkennen. - Keine Sekunde.
Ich habe mich doch sehr verändert. Genau wie Sie.
Ich weiß noch, als Sie wegen der Schule weggingen.
- Das ist jetzt wie lange her? - 41 Jahre.
- Mein Gott. - Im Sommer 1919, als mein Vater starb.
Wir konnten ihn nie ersetzen.
Es gab keinen besseren Verwalter als ihn.
Wenn es Probleme gab, sagte mein Mann immer:
"Als Maigret noch da war..."
- Aber Ihr Mann... - Er starb vor zehn Jahren.
- Das wussten Sie nicht? - Nein.
- Was darf es für den Herrn sein? - Ein Bier vom Fass.
Ich weiß, Bier macht dick.
Aber der Genuss ist größer als die Eitelkeit.
Sagen Sie...
- Wann haben Sie das erhalten? - Vor vier Tagen.
"Die Stunde der Strafe hat geschlagen.
Du wirst vor der Messe zu Aschermittwoch sterben."
- Das ist wohl ein schlechter Scherz. - Wahrscheinlich.
- Haben Sie Feinde? - Ich habe nur wenige Freunde.
- Sie wurden noch nie zuvor bedroht? - Nein.
Befassen Sie sich überhaupt mit solchen Lappalien?
- Eigentlich nicht... - Danke.
Wir bekommen Tausende solcher Briefe. Die Welt ist voller Verrückter.
Man muss diese Briefe aber alle ernst nehmen.
Daher reise ich auch erst morgen ab, nach der Messe.
- Wer könnte Sie einschüchtern wollen? - Ich lasse mich nicht einschüchtern.
- Höchstens ein bisschen. - Will Sie jemand schikanieren?
- Nein. - Und Ihr Sohn?
- Mein Sohn? - Ich dachte, Sie hätten einen Sohn.
Ich habe tatsächlich einen Sohn, Maurice.
- Aber wie kommen Sie... - Nein, nein.
Ein Missverständnis. Ich wollte wissen, ob er davon weiß.
Nein.
Maurice lebt schon lange nicht mehr hier, sondern in Paris.
Ich habe ihn schon vier Monate nicht gesehen.
- Leben Sie allein im Schloss? - Ja, fast.
Maurice kommt morgen. Vielleicht sehen Sie ihn dann.
Haben Sie Kinder, Maigret?
Nein, aber ich hätte gerne welche.
Komisch, dass ihr Sohn das traditionelle Landleben aufgab.
Er zog sicher das geschäftliche Treiben vor?
Trinken Sie gar nicht Ihr Bier?
Um 18 Uhr wird es dunkel, und Albert fährt lieber im Hellen.
An was denken Sie, Maigret?
An das Schloss, an Jules Vernes Mathias Sandorf
und an mein Rad von "Génial-Lucifer".
Der Graf schenkte mir Mathias Sandorf und mein erstes Rad.
Ein rotes mit Rennlenker. Ich hatte die Schule mit "gut" abgeschlossen.
In diesem Jahr kamen Sie aufs Schloss. Sie waren verlobt.
Und dann die Heirat, die Tische auf dem Rasen...
April 1917, ich war 18 Jahre alt.
Ein Herr mit Schnauzbart hieß mich willkommen, Ihr Vater.
Und ein kleiner Junge mit blauen Augen sah mich an.
Sie rochen auf 10 Meter nach Kölnisch Wasser.
Oh, ich badete förmlich darin.
Sie trugen an diesem Tag ein weißes Kleid mit Blumen.
Ab dann trugen Sie nur noch helle Kleider.
Ich versteckte mich in den Büschen, um Sie beobachten zu können.
Ich erinnere mich, Ihnen den Gefallen gerne getan zu haben.
Sie haben sich nicht gut versteckt.
Ihr blonder Schopf lugte immer über den Büschen hervor.
Als sie das Schloss nach dem Tod Ihres Vaters verließen,
im Oktober oder November 19...
Genau am 18. September.
Ich habe zwar kein gutes Gedächtnis, aber dafür Ordnung.
Das bin ich.
Sie haben es mir vor meiner Abreise gegeben.
Sie küssten mich auf die Wange und rieten mir, fleißig zu sein.
- Ich stank bestimmt noch nach Parfum. - Oh, ja.
Aber ich nehme an, es war mir zu Ehren. Genau wie das.
Scheint noch alles beim Alten. Der Kirchturm steht noch.
- Läutet Hardouin noch die Glocken? - Sein Enkel.
- Sollen wir einen Umweg machen? - Ja.
Albert. Fahren Sie über die Dörfer.
Ich muss das Holz noch reinholen.
Das hatte ich vergessen. Sie haben Recht, mein Guter.
Wir machen morgen einen Spaziergang.
Ich möchte nicht, dass jemand hier erfährt, wer ich bin.
Ich bin zwar Maigrets Sohn, aber ich bin auch Kommissar.
Und der ist im Vordergrund.
Albert.
Rolande soll das blaue Zimmer herrichten.
Nicht das grüne? Da funktioniert wenigstens der Kamin.
Da haben Sie Recht. Dann das grüne.
Hier, mein Bester.
Nehmen Sie es nicht persönlich.
Er ist kein Meister der alten Schule, aber ein guter Mann.
- Sie hier, Hochwürden? - Das wussten Sie nicht?
Doch, nur...
Der Herr ist Antiquitätenhändler aus Paris.
Pfarrer Jodet der Gemeinde Saint-Fiacre.
Ich muss noch viele Besuche machen, aber Sie unbedingt vorher sprechen.
- Aschermittwoch ist schon morgen. - Sie haben Recht.
Wenn Sie sich einen Moment gedulden wollen.
Machen Sie es sich in der Bibliothek bequem.
Albert. Ich brauche den Wagen noch. Ich fahre gleich nach Moulins.
- Der Wagen muss getankt werden. - Das hätten Sie längst tun können.
Hier gibt es nichts Besonderes mehr.
Die Originalausgaben und schönen Einbände sind verschwunden.
Die weniger schönen auch.
Ich nehme an, Sie sind wegen der Kommode hier.
Ich bin der Sekretär der Gräfin und mit ihren Geschäften betraut.
- Lucien Sabatier. - Sehr erfreut.
Um auf diese Kommode zurückzukommen...
Denn diese Kommode ist noch zu haben.
Ein sehr schönes Stück aus einer begehrten Epoche. Mit Expertise.
Es erschien in der Ausgabe Nr. 71 von Mobilier de France.
- Sie kennen sicher Blackmann. - Selbstverständlich.
Er bietet 500.000.
Sie haben es sicher eilig. Ich möchte Sie nicht aufhalten.
Ein Charles Houssaye, sehr schönes Stück.
Ist das nicht der Graf von Saint-Fiacre?
- Ja, das ist der verstorbene Graf. - Sehr hübsch.
Eine etwas klassische Anordnung, aber er hatte ein gutes Händchen.
Charles Houssaye verkauft sich noch immer.
Allerdings haben wir da noch etwas viel Besseres zu bieten.
Ein Sammlerstück.
Ich würde es sogar als Museumsstück bezeichnen.
Das war das Wohnzimmer.
Und?
Was sagen Sie dazu?
Ein Girard. Ganz richtig, Monsieur.
Wir haben ein Gebot von 3.200.000 abgelehnt.
Die Gräfin hängt sehr an diesem Bild.
Jugenderinnerungen, der Duft verwelkter Blumen etc.
Die Gräfin weigerte sich bislang, es zu verkaufen.
Aber wenn ich ihr ein interessantes Angebot unterbreite...
- Ich habe auf sie... - Sehr großen Einfluss.
Ja.
Die Gräfin will Sie sprechen.
Hätten Sie ihr nicht sagen können, dass ich schon weg bin?
- Und der andere? - Er geht jetzt.
Na, dann muss ich wohl gehen.
Bis morgen. Sehen Sie sich um, machen Sie sich ein Bild.
Das habe ich schon.
Möchten Sie einen Aperitif?
Es ist noch Grenache und Malaga da.
- Nein danke. Ich gehe auf mein Zimmer. - Wie Sie wünschen.
Da entgeht Ihnen ein feiner Tropfen.
Verzeihung.
Die Gräfin fühlte sich nicht gut.
- Nichts Schlimmes. - Sind Sie Arzt?
Nein, aber ich mache das immer.
Ich muss jetzt nach Moulins, einen Artikel abliefern.
- Sie sind auch... - Kunstkritiker.
Nicht schlecht.
Kommen Sie herein, Maigret.
Sie fühlen sich nicht gut?
Nichts Ernstes. Kein Grund zur Sorge.
Aber ich fürchte, ich muss im Bett bleiben.
Ich hatte mich so auf ein Abendessen mit Ihnen gefreut.
- Erholen Sie sich. Gute Nacht. - Gute Nacht, Maigret.
Falls Sie etwas brauchen, lassen Sie es mich wissen.
Sie werden sehen...
Morgen bin ich wieder auf den Beinen, und wir gehen spazieren.
Das will ich doch hoffen. Gute Nacht.
- Wie geht es der Gräfin? - Gut, sie ist in der Messe.
In der Messe?
- Es ist doch erst 7:20 Uhr? - Sie beginnt werktags um 7 Uhr.
Oh Gott!
Und Ihr Kaffee?
Ja, das ist normal.
- Das dachte ich mir. Herzstillstand. - Und das finden Sie "normal"?
Das war sogar abzusehen, bei ihrem Herz.
- Kannten Sie sie? - Ja.
Ich habe Sie auch irgendwo schon mal gesehen.
Sie wussten nicht, dass sie herzkrank war?
Nein.
Der Tod saß ihr seit Jahren im Nacken.
Der kleinste Vorfall: Anstrengung, Verkühlung...
Anstatt Sünder zu verbrennen, heizen Sie lieber die Kirchen.
- Ist Ihre Untersuchung beendet? - Haben Sie es eilig?
Ja, ich halte eine Messe um 8:30 Uhr in Boissy.
Ich komme noch mal vor der Messe um 11 Uhr vorbei.
Auch ich sollte in Boissy sein, zur Entenjagd.
Sie da, holen Sie den Chauffeur.
- Wo ist er? - Wo soll er schon sein?
Bei seinem Glas, bei Marie Tatin.
Ich kann Sie in Boissy absetzen.
Und der Totenschein?
Ich komme am Nachmittag noch mal.
Ich dachte, Sie seien der Hausarzt der Gräfin?
Sicher. Und?
Finden Sie nicht, dass das hier wichtiger ist?
Ihre Enten können Sie später jagen.
Darum geht es hier nicht.
Wo bleibt denn dieser Albert?
Die arme alte Dame. Waren Sie befreundet?
Ja, ich kenne die Gräfin noch von früher.
Sie war eine Seele von Mensch und so gutmütig.
Nach dem Tod ihres Mannes stand sie ganz schutzlos da.
Kannten Sie das Schloss zu Zeiten des Grafen?
Dann sehen Sie ja, was daraus geworden ist.
Kleine Sekretäre, faules Personal, Möbel, die verschwinden.
Der völlige Verfall in nur zehn Jahren.
Und der kleine Mistkerl hat nichts dagegen getan.
- Wen meinen Sie? - Den Sohn, den schönen Grafen Maurice.
Aber er kommt doch heute.
Warum? Um sie anzupumpen? Nur deswegen kommt er.
Sie kommen mir bekannt vor. Sind Sie von hier oder beruflich unterwegs?
Nein. Man kommt eher zu mir als umgekehrt.
Gautier. Gautier, Beeilung!
- Wer ist das? - Der Verwalter. Das wird ihn treffen.
Nun beeilen Sie sich, mein Guter.
- Was ist los? - Ein Unglück.
Die Gräfin.
- Ist sie... - Ihr Herz...
Wollen Sie sie etwa so liegen lassen? Beeilen Sie sich.
- Was ist passiert? - Madame de Saint-Fiacre ist tot.
Das kann nicht sein.
Sie starb, ohne ihren Sohn noch einmal gesehen zu haben.
Ach der! Der hat sie schon mehr als zwanzig Mal getötet.
Na, na. Was erzählen Sie denn da?
- Der Graf bewunderte seine Mutter. - Das glaube ich gern.
Das konnte er auch.
- Das Wohnzimmer, die Bibliothek. - Habe ich gesehen.
Das ist sein Verdienst, das ist sein Werk.
Es verging kein Monat ohne einen Anruf oder ein Telegramm.
Einen SOS-Ruf.
Immer verschwand irgendetwas.
Die Proust-Originale, der Steinway, die Fragonard-Bilder.
Immer musste etwas verhökert werden.
Und Sie haben die Sachen verhökert?
Sie vertraute nur mir.
Hätten Sie sie da nicht warnen können?
Sie kennen Maurice nicht.
Vielleicht kann ich den Preis für die Bilder drücken.
Sie kennen ihn nicht.
Er wird alles verlangen: die Kette, die Armbanduhr.
Fahren Sie lieber zurück nach Paris.
Wir müssen sowieso alle das Schloss verlassen.
Aber Sie wollen das Schloss wohl nicht im Pyjama verlassen, oder?
- Natürlich nicht. - Mein Taschentuch.
Für Antiquitäten ist der Zug hier abgefahren.
Der um 12:12 Uhr für die Händler noch nicht.
Bring ihn zum Bahnhof.
Kommen Sie ruhig rein.
Setzen Sie sich, Sie stören mich nicht.
- Haben Sie sie untersucht? - Ja.
Das war übrigens unnötig.
Eindeutig plötzlicher Herzstillstand.
- Wodurch wurde er verursacht? - Wie gesagt: durch die Kälte.
Aber wer weiß. Das Herz ist launenhaft.
Eine unglückliche Bewegung, Überanstrengung, Aufregung...
- Aufregung? - Aber Aufregung in der Kirche...
In der Messe gibt es ja wohl keine Überraschungen.
Natürlich nicht.
In Wahrheit war ihr Herz überbeansprucht, altersschwach.
Vor einem Jahr war sie dem Tode nahe.
Ich konnte sie ins Leben zurückholen, riet ihr aber zur Schonung.
Und Gift?
Selbstmord? Fromm wie sie war? Ausgeschlossen.
Außerdem hinterlässt fast jedes Gift Spuren.
Ach ja?
Ich meine nur...
Sie lieben wohl Fortsetzungsromane.
Wissen Sie, dass der Sekretär ihr Spritzen gab? Ist das normal?
Das habe ich ihm beigebracht. Es war Spartein.
Ich konnte nicht ständig hier sein.
Sie hatte häufig Anfälle und brauchte dann Spritzen.
Man kann die Einstiche noch sehen.
Unter uns gesagt: Sie war noch sehr schön.
- Stören wir auch nicht? - Nein, nein.
Der Graf!
- Wo ist meine Mutter? - Herr Graf...
- Hat sie das hier gelesen? - Bleiben Sie jetzt ruhig.
Was machen Sie hier, Bouchardon? Geht es meiner Mutter nicht gut?
Sagen Sie mir...
- Was ist denn? - Die Frau Gräfin ist tot.
Also hat sie es gelesen.
- Sie hat es gelesen. - Was denn, Herr Graf?
Arme alte Dame.
Meine arme alte Dame.
Du bist immer noch da, du Schuft?
Sei so gut und erspare mir, dich rauszuwerfen.
SELBSTMORD DES GRAFEN VON SAINT-FIACRE
Doktor.
Ein schreckliches Unglück. Ein grausamer Todesfall.
- Sie hat es gelesen, oder? - Ihre Mutter starb in der Frühmesse.
Aber ich bin sicher, sie hat nicht gelitten.
- Nicht gelitten. - Ein bedauerlicher Unfall.
Nein.
Kein Unfall, ein Verbrechen.
Ein Verbrechen, das ich verhindern sollte.
Was erzählen Sie da? Sind Sie verrückt?
Und wer sind Sie?
Maigret, Sohn Ihres alten Verwalters, und Kommissar.
Jules Maigret, "Juju-les-Galoches". Jetzt hab ich es.
- Also bist du doch Kommissar. - Du sagst es.
Folgendes stand heute Morgen im Petit Moulinois:
"Ein dramatischer Selbstmord ereignete sich in der Wohnung
des Grafen von Saint-Fiacre in der Rue de Miromesnil.
Der Graf schoss sich in den Kopf und war wenige Minuten später tot.
Laut eines Freundes schämte er sich des Skandals,
den ausgerechnet die Mutter des Verzweifelten ausgelöst hatte."
Vor 4 Tagen schrieb man ihr:
"Die Stunde der Strafe hat geschlagen."
Die Falschmeldung erschien am Aschermittwoch,
und im Brief steht: "Du wirst vor der Messe zu Aschermittwoch sterben."
Reiner Zufall?
- Wenn ich den erwische... - Der das schrieb... und das.
- Denken Sie, es war derselbe? - Es sieht ganz danach aus.
Jules, sie starb an einem Herzstillstand.
Natürlich. Der fünf Tage zuvor schon geplant war.
- Wer hat Ihnen den Brief gegeben? - Ihre Mutter.
Deswegen bin ich hier.
Das Weihwasser.
Ich hätte nicht gedacht, Sie unter solchen Umständen wiederzusehen.
Ich auch nicht.
Ich verstehe Ihren Kummer, aber Ihre Mutter starb im Frieden des Herrn.
"Im Frieden des Herrn." Haben Sie diese Schweinerei nicht gelesen?
Der Herr Pfarrer hat Dringenderes zu erledigen.
Es ist besser, wir gehen jetzt. Kommen Sie.
Schau mich an und vergiss den Bauch.
Bouchardon, "Boubouche", 6. Klasse bei Pater Gély.
Was hast du da gesagt? Glaubst du wirklich an ein Verbrechen?
Deine Zeitungstheorie ist nicht haltbar.
- Und warum nicht? - Weil sie es nicht mehr lesen konnte.
Der Petit Moulinois kommt erst um 11 Uhr.
Er ist jetzt noch nicht da.
- Wann hatten Sie ihn? - Ich wurde um 8 Uhr im Hotel geweckt.
Er wurde mir mit dem Frühstück gebracht.
Wenn die Druckerei die Zeitung gegen 2 Uhr ausliefert,
ist sie ab 6 Uhr in Moulins zu kaufen.
Genügend Zeit also, um Ihre Mutter zu informieren.
- Ein schlechter Scherz? - Ich kenne viele Tatmotive:
Eigennutz in 9 von 10 Fällen, manchmal Hass, häufig Leidenschaft.
- Aber Spaß kam mir noch nicht unter. - Was werden Sie jetzt machen?
Wenn Sie erlauben, mache ich mich erst mal frisch.
Ich muss Sie leider schon verlassen. Ein Notfall in Boissy.
Wer kann nur so niederträchtig sein?
Also, wenn Sie da eine Idee haben...
Fragt das der Polizist oder der Antiquitätenhändler?
Der Küster hat Sie erkannt. Er sagt, er ging mit Ihnen zur Schule.
Und ich glaube, er ist sogar stolz darauf.
Entschuldigen Sie mich, die Messe...
Ich werde Sie begleiten. Ich muss Rasierseife kaufen.
Oder haben Sie etwas dagegen?
Die Gräfin hat den Artikel nicht lesen können.
Niemand sah sie ihn lesen. Und es hat auch niemand angerufen.
Aber man hätte ihr diese Neuigkeit auch anders mitteilen können.
Nämlich persönlich.
Sie gehören zu den Letzten, die sie lebend gesehen haben.
Hat sie Ihnen da nichts erzählt?
Ich spreche nicht von heute Morgen, sondern gestern Abend.
Wir hatten tatsächlich eine Unterredung.
Aber das Seelenheil dürfte die Polizei wohl nicht interessieren.
Was man so alles nicht weiß.
Ich dachte, das Seelenheil sei Thema eines Gesprächs,
das flüsternd im Beichtstuhl geführt wird.
Mit Ihnen wäre es wohl eher wie in einer Arena, hm?
Aber ja. Ich habe nicht gelauscht, aber ich hörte...
Sie sprachen sicher heilige Worte, als Sie so trampelten.
Man kann eine christliche Seele und unruhige Waden haben.
Und alten Damen durch Zerschmettern eines Rahmens die Leviten lesen.
- Aber bei einer Herzkranken? - Ich bitte Sie.
Sie haben doch das Foto von Lucien Sabatier zerschmettert?
Unruhe erzeugt Unruhe.
Sie mögen das bedauerlich finden, aber es war heilsam.
Wenn ich es mir recht überlege, fehlte mir zu lange die Kraft.
Meine Gemeinde erwartet mich. Sie erlauben?
Herr Pfarrer!
Sie kennen den Mörder, oder?
Gott kennt ihn.
Sag deiner Frau, die Seife bekomme ich am Samstag rein.
Mache ich.
- Was darf es für Sie sein? - Eine gemischte Tüte, Madame Tatin.
Jules! Jules Maigret!
- Bist du es wirklich? - Ich bin es wirklich, Marie.
Was führt dich zu uns nach all den Jahren?
- Ich wollte dich sehen. - Sieh nicht so genau hin.
Ich war noch nie die Hübscheste, aber mit den Jahren...
- Möchtest du etwas trinken? - Ja, einen Weißwein.
Du hast dich kaum verändert. Dieselben blauen Augen.
Wenn du den Petit Moulinois suchst, der ist von gestern.
- Der von heute... - Kommt erst um 11 Uhr.
- Hast du inzwischen ein Telefon? - Ja, da hinten.
Ach.
Hallo? Geben Sie mir die 54 in Moulins.
Auch ich telefoniere heimlich.
Marie, leg mir bitte ein Stück Rasierseife zurück.
Ich kannte ihn schon als Kind, und nun rasiert er sich schon.
Ist dort der Petit Moulinois?
Ich möchte den Redaktionschef sprechen.
Haben Sie das Schloss verlassen?
Hallo? Hier ist Kommissar Maigret von der Kriminalpolizei.
Guten Morgen.
Ich wüsste gerne, wer Sie über den Tod des Grafen informierte.
Ihr Korrespondent in Paris. Prüfen Sie das bitte nach.
- Ich war in Moulins. - Glückwunsch.
Hallo, ja? Um 23:45 Uhr?
So? Verbinden Sie mich bitte mit dem Chef.
Er schläft?
Wenn er wach ist, richten Sie ihm aus, dass der Graf am Leben ist...
und dass gemäß Artikel 27 des Gesetzes vom 29. Juli 1881
die Verbreitung falscher Informationen strafbar ist.
Ich rate ihm sehr, diese Meldung richtig zu stellen.
Ja.
Genau.
Danke.
Sie waren um 23:45 Uhr in der Redaktion?
Ich sagte doch, dass ich Kunstkritiker bin.
Ich gebe meinen Artikel ab und gehe wieder.
Natürlich verdächtigen Sie mich.
Ich bin ja auch nicht der Herr Graf.
Ich bin arm, nichtadelig und somit verdächtig.
- Ich kenne die Polizei. - Ach ja?
So gut, dass ich weiß, Sie dürften hier gar nicht ermitteln.
Wir sind nicht in Paris. Hier ist die "Sûreté Nationale" zuständig.
Sekretariat, Kunst, Jura. Ich schätze Ihren Eklektizismus.
Hallo. Ich höre.
Wie war Ihr Name?
Herr Rechtsanwalt Mauléon. Augenblick, bitte.
Für Sie.
Einen vorausschauenden Eklektiker bewundere ich sogar.
Hallo?
Ich würde Sie gerne so schnell wie möglich sprechen.
Es ist sehr wichtig.
Ach, Sie haben es gelesen?
Ja. Ja, genau darum geht es.
Nein. Nein, natürlich nicht.
Nein. Gewisse Polizeischikanen, denen ich ein Ende setzen möchte.
Je früher, desto besser.
Vielen Dank.
Guten Morgen.
- Möchtest du ein Glas? - Keine Zeit, danke.
- Wie viele sind das? - 50.
Ich nehme alle. Wie viel macht das zusammen?
Der Petit Moulinois kam heute nicht, klar?
Nein, aber wenn du das sagst.
Eine Schachtel High Life. Wie viel macht das?
Und Sie waren den ganzen Abend in Moulins?
Ja. Ganz sicher.
Danke. Auf Wiedersehen, Marie.
- Ich hoffe, wir sehen uns wieder. - Natürlich.
Ach, Monsieur Sabatier. Das hatte ich vergessen.
Der Informant rief nicht aus Paris, sondern aus Moulins an.
Das macht eine Einheit für Moulins.
- Störe ich? - Im Gegenteil. Ich wollte zu Ihnen.
Wegen heute Morgen... Ich stand völlig neben mir.
- Ich habe bestimmt Unsinn geredet. - Nein, nein.
- Bitte. - Danke.
Ich hielt Sie für einen dieser Antiquitätenhändler.
Sie kamen in Scharen wie die Aasgeier.
- Was hätte Ihr Vater wohl gemacht? - Vermutlich dasselbe wie Sie.
Setzen Sie sich.
- Möchten Sie ablegen? - Ich muss gleich weiter.
Als wir hier einzogen, war alles noch wie zu Ihrer Zeit.
- Trinken Sie ein Schnäpschen mit? - Gern.
Mutter, den Pflaumenschnaps.
Sie sind vom Baum beim Waschhaus, etwas sauer, aber körperreich.
- Sie kennen meine Frau? - Ja. Mme Gautier.
- Oder möchten Sie lieber ein Bier? - Nein, einen Schnaps bitte.
- Der Kohlgeruch stört Sie nicht? - Nein.
An so einem Tag hat man eigentlich keinen Appetit.
Aber ich hatte ihn schon aufgesetzt.
- Zu meiner Zeit war die Küche dort. - Da hat es so gezogen.
- An Tagen mit Ostwind... - Oh ja, dann pfiff es ganz schön.
Hat der Graf Sie über die Beisetzung informiert?
- Er war gerade hier. - Aha.
Ja. Aber nicht deswegen.
- Er wollte Geld. - Jetzt schon?
- Wie viel? - 800.000.
800.000.
- Der Schnaps ist 3 Jahre gereift. - Das schmeckt man.
Aber 800.000 lassen sich doch auftreiben.
Allein aus den Pachteinnahmen für Petit Mesnil.
Wie bitte? Hast du das gehört, Adèle?
- Er redet von Petit Mesnil. - Wir Ärmsten.
Das wurde schon längst verkauft.
Genau wie die Grundstücke zwischen Bonnivaux und Croix Blanche.
Und der Hof Trécy-le-neuf, der zuerst verkauft wurde.
- Was ist noch übrig? - Nichts.
Die Ländereien Langorme, Sumpfland, Moorland.
Nur ein mit einer Hypothek belastetes Schloss. Sonst nichts.
Ach, was für eine Schande, dabei zusehen zu müssen.
Und für wen, für was?
Für Paris, die Wohnungen, die Wagen und alles andere.
Und hier für die Sekretäre. Haben Sie den letzten gesehen?
Vielleicht war er der Schlimmste von allen.
Die anderen gaben sich als Zuhälter zufrieden.
Er hielt sich für einen Verwalter.
Die anderen waren nur kleine Fische,
aber er wollte Geld anlegen.
"Plastikimitate". Sagt Ihnen das nichts?
- Nein, aber klingt vielversprechend. - Und die arme Gräfin glaubte daran.
Sie glaubte alles.
Und wie sollte es anders sein...
kaufte Graf Maurice sich genau dann diese Yacht in Südfrankreich.
Sie hieß "Rose de Tahiti".
Ach, daran erinnere ich mich gut...
Ich habe das Schlimmste verhindert, so gut ich konnte.
Das Dach, die Steuern, sogar die Lebensmittelrechnungen.
Sie wissen, wie das ist. Man will nicht, dass die Leute reden.
- Ihr Vater hätte das auch gemacht. - Ach, mein Vater, der Ärmste.
Und mit den "Plastikimitaten", der Yacht und den Rechnungen...
- ...sind Sie bei welcher Summe? - Ich rechne nicht so gerne.
Möchten Sie mit uns essen? Wir warten nur noch auf unseren Sohn.
Nein danke.
- Ist er das? - Ja. Émile.
Er ist Kassierer bei der Bank in Moulins.
Verbeamteter Kassierer.
Ich rief ihn an, um ihm das Unglück mitzuteilen.
Für ihn war die Gräfin die gute Fee.
- Seit wann leben wir hier...? - Dreizehneinhalb Jahren.
So alt war ich, als wir hier wegzogen.
Ach... Also dann, Gautier.
Ich muss leider los, die Pflicht ruft.
Gehen Sie zu einem Notar. Vielleicht bekommen Sie Ihr Geld wieder.
Was geschehen ist, ist geschehen.
Trotzdem danke für Ihren Vorschlag.
Und danke für den Schnaps.
- Ist der Graf oben? - Nein, er ist da im Zimmer.
- Der Pfarrer hat es uns gesagt. - Die Treppe rauf.
Es sind schon einige da.
Oh, Verzeihung.
- Ich hoffe, ich störe nicht? - Doch. Sie kommen zu früh.
Der sichtbar nervöse Herr Pfarrer wollte gerade...
Anweisungen für die Beisetzung entgegennehmen.
Jetzt lügen selbst Pfarrer schon. Das ist schlimm.
- Ich sollte einen Schwur leisten. - Was für einen Schwur?
So weit waren wir noch nicht. Aber diese Worte fielen schon:
"Herr Graf, können Sie mir schwören..."
Was? Dass ich meine Mutter nicht getötet habe?
Die Gräfin ruht hier. Ich bitte Sie...
- Schweigen Sie! - Vor 5 Minuten sollte ich noch reden.
Er geniert sich, vor Ihnen zu sagen, dass er mich für schuldig hält.
Unter uns gesagt: Sie auch, oder?
Sie geben sich wohl nicht so leicht zufrieden?
Sehen wir das einmal positiv:
Der Einzige, der von dem- wenn auch mageren Erbe- profitiert, bin ich.
Ich wusste, dass meine Mutter herzkrank war.
Als ich mich ankündigte, zögerte ich aber nicht,
ihr zu drohen, Geld zu verlangen.
Und den Namen Lucien Sabatier auszusprechen.
Also diese arme Frau wissentlich zu erschrecken.
Gebe ich nicht einen guten Mörder ab?
- Sie spielen eher den Dummen. - Den Dummen. Natürlich, was sonst?
Sie haben nur eine vage Vorstellung meiner Forderungen.
Und wissen Sie, warum ich so schnell hier war?
Wegen eines ungedeckten Schecks.
- Kennen Sie auch den Betrag? - 800.000.
Nichts bleibt geheim. Das ist das Schöne an der Provinz.
Sie werden sehen, wodurch sich der Dumme auszeichnet.
Was kann man mit 800.000 kaufen? Wertpapiere, ein Grundstück.
Ein bequemes oder konventionelles Leben.
Ich besitze Anteile an einem Rennpferd.
Den "Fuß", wie man so schön sagt.
"Der Selbstmord des Grafen von Saint-Fiacre."
Nach alldem ist das eine Prophezeiung, die von mir stammen könnte.
- Das scheint Ihnen nicht zu gefallen. - Schweifen Sie nicht ab.
Sie waren gestern in Moulins. Die Meldung kam aus Paris.
So stand es in der Zeitung.
- Warum sind Sie seit gestern hier? - Der Kommissar ist erwacht.
Das kommt manchmal vor. Nun?
Ich war bei der Bank, um das restliche Geld zusammenzukratzen.
Tja, jemand war schneller.
- Wissen Sie, wer mir das gesagt hat? - Émile, der Sohn Ihres Verwalters.
- Genau der. - Hören Sie auf zu trinken, bitte!
Warum? Schockiert Sie mein Alkoholismus?
Ich finde, er passt gut dazu.
Hat meine Mutter diesen leidigen Hang zum Alkohol nie erwähnt?
Mein Gott, über was sprachen Sie denn dann?
Die Ärmste ging doch ständig zur Beichte!
Wovor hatte sie denn Angst? Außer der Hölle?
Ich sage es Ihnen: Sie hatte Angst vor mir.
Angst, dass ich aufkreuze, weil sie sich schämte.
Die Arme schämte sich.
Das ist verständlich.
Aber nein. Sie verstehen gar nichts.
Sie schämte sich nicht meiner, sondern ihrer selbst.
Sie bezahlte die Sekretäre von meinem Geld. Meinem Erbe!
Sie hatte Angst, dass ich ihr dies und ihre "Extraausgaben" vorwerfe.
Ihren unmoralischen "Lebenswandel".
Und Sie mussten die Angst noch schüren.
Ihre Lust trüben.
Absolution gegen Schuldbekenntnis, Hostien gegen Sekretäre.
Sagen Sie, dass es nicht wahr ist.
Sagen Sie es!
Ich will wissen, dass sie meinet- und Ihretwegen gelitten hat.
Gehen Sie, Herr Pfarrer. Gehen Sie.
- Ich bete für Sie. - Wofür?
Die Vergebung meiner Mutter oder den Kredit?
Ich schäme mich Ihretwegen.
Ihre teuflische Art dient Ihnen wohl zur Verteidigung.
- Aber ich finde Sie peinlich. - Ich zerstöre wohl Ihre Erinnerungen?
- Natürlich hatte mein Vater mehr... - Mehr Klasse.
Oh ja, ich weiß.
Ich sollte oben mit geröteten Augen die Beileidswünsche entgegennehmen.
Er sieht aber auch gut aus.
Sind die letzten Saint-Fiacres nicht schön? So unverbraucht.
Ein Schwindler und Säufer...
Und eine alte Fromme, die sich mit Gigolos umgibt.
Entschuldigung.
Das hatte sie trotzdem nicht verdient.
- Wer? - Mama.
Und dieser verdammte Mistkerl, dieser Sabatier.
Ich habe gut reden. Wenn ich sie nicht allein gelassen hätte...
Die Sekretäre waren nicht das, wofür der Pfarrer sie hielt.
Kein Laster, ganz und gar nicht. Die Arme.
Sie hatte nur das Bedürfnis nach etwas Zuwendung.
Nach Zuneigung.
Herr Graf, die Frau Bürgermeisterin fragt nach Ihnen.
- Ich wusste nicht, ob... - Ob ich lebendig oder tot bin?
Ist schon gut.
Sie kommen nicht wegen meiner Mutter,
sondern um den Selbstmörder zu begutachten.
Wie ich sie kenne, haben sie den Artikel auswendig gelernt.
Also, worauf warten Sie noch?
Ziehen Sie Ihre Schau ab.
Na gut.
Da man den Herrn Grafen zu sehen wünscht.
Zeigen wir ihnen, dass wir noch da sind.
Etwas ermattet, aber da.
- Mein herzliches Beileid. - Danke. Vielen Dank.
- Das ist sehr nett von Ihnen. - Meine Tochter.
Ich habe sie so geliebt.
Ich habe ihr einfach alles zu verdanken, Herr Graf.
Émile Gautier, der Sohn des...
Eine Mehrheit von 46 Stimmen. Enthaltung der Sozialisten.
Nein. Nicht nötig. Wir sind auf dem Sprung.
Nehmen Sie das mit.
- Hatten Sie gestern Abend auch Dienst? - Ja.
Also sind Sie für den Artikel über den Grafen verantwortlich.
- Ja. - Kompliment.
Ich nehme an, Ihr Chef hat Ihnen von mir erzählt.
- Maigret. - Ja. Was kann ich für Sie tun?
Mir sagen, warum Sie die Falschmeldung weiterleitet haben.
Wegen des Anrufs aus Paris.
- Nein. - Ich dachte, der Anruf käme aus Paris.
Er wurde wie immer durchgestellt: "Bleiben Sie dran, Paris am Apparat."
Ihnen kann man also alles erzählen.
Eine Kleinigkeit stört mich allerdings.
- Welche? - Dass Sie mich für dumm verkaufen.
Sonst übermittelt Braspard immer die Nachrichten.
Aber er wurde angeblich bei der Operngala aufgehalten.
Das sagte jedenfalls der Typ am Telefon.
Und das haben Sie so geschluckt.
Was hätten Sie denn gemacht?
Hätte es gestimmt und ich es nicht übermittelt, wäre ich gefeuert.
- Aber eine Falschmeldung... - Kann man immer richtig stellen.
Und Sabatier? Wo war er?
Sabatier?
Mein Freund, Sie könnten vor dem Untersuchungsrichter landen.
Sie haben den Namen noch nie gehört?
Sabatier arbeitet nicht in der Redaktion.
Er reicht ein, zwei Artikel pro Woche ein. Kunstkritik...
War er nun da, als der Anruf kam, oder nicht?
- Nein! - Und Sie, waren Sie allein?
Ja.
Sie glauben doch nicht... Was habe ich denn getan?
Eine Falschmeldung bringt doch keinen Mann um.
Nein, aber eine Frau. Und Sie sprachen mit dem Mörder.
Mitschuld kann einem das Leben schwer machen.
Denken Sie daran.
- Wie geht's? - Es geht.
Ein Bier vom Fass.
Na, das ist aber eine Überraschung. Sie sind ja ein Nachtschwärmer.
Ein richtige Nachteule.
Ich fahre brav nach Hause.
- Zum Schloss? - Soll ich Sie mitnehmen?
Es ist allerdings kaum noch Benzin im Tank.
Ich wollte noch voll tanken, aber...
Das liegt in der Natur der Dinge. Wie ohne Pyjama zu schlafen.
Haben Sie Ihren Koffer im Hotel vergessen?
So würde ich es nicht nennen. Zwangsvollzug durch den Hotelbesitzer.
Akzent von Saint-Flour, großer Schnauzbart, grässlich.
- Hier. - Nein, kommt nicht in Frage.
Wo denken Sie hin? Ich sagte das nur zur Information.
So war das nicht gemeint.
Ohne Pyjama zu schlafen, geht noch. Aber 15 km zu Fuß ist weit.
Vor allem, wenn man einen Wagen schiebt. Hier.
Na gut.
- Aber ich zahle es zurück. - Per Scheck.
Aber aus dem Nachlass der Saint-Fiacres, mein Lieber.
Allein durch unsere Bilder...
Also. Kommen Sie mit? Jetzt, wo wir in Benzin schwimmen.
Nein danke. Ich nehme ein Taxi.
- Gut. Dann bis morgen Früh. - Ja, bis dann.
- Möchten Sie lieber eins ohne Schaum? - Nein, nein.
Ich frage, weil der eine es mit, der andere ohne Schaum mag.
Aber es ist wie mit allem. Das Maß muss stimmen.
Ich zum Beispiel mag nur einen Fingerbreit Schaum auf meinem Bier.
Sonst ist ja nur Luft im Glas. Und die löscht den Durst nicht.
Und reden macht besonders durstig.
TOD DER GRÄFIN VON SAINT-FIACRE
ARTIKEL ÜBER DEN TOD DES GRAFEN BASIERTE AUF FALSCHMELDUNG
Gestatten Sie?
Ich frage, weil ich ein Freund von Maurice bin.
- Kennen Sie ihn schon lange? - Seit gestern Abend.
Er setzte sich zu mir und lud mich auf ein Glas ein.
- Herr Ober. - Einen Cointreau.
- Und dann? - Einen Mirabellenschnaps.
Nein. Ich meinte, was haben Maurice und Sie dann...
- Wir haben uns bis 3 Uhr unterhalten. - Hier?
Na, na. Hier sind doch überall Bänke und Spiegel...
Da fehlt es an Intimität. Wir sind zu ihm gegangen.
Das heißt ins Hotel Lion d'Or.
- Warum fragen Sie mich das? - Ach, nur so.
- Und mein Stück Zucker? - Hier.
Sind Sie auf der Durchreise?
Das müssen Sie ihn fragen.
Ich bin für 2 Tage geschäftlich hier.
Mein Kunde hat wohl unsere Verabredung vergessen.
Unser Glück, oder?
Sie sind doch von hier, vielleicht kennen Sie ihn?
- Sabatier. Lucien Sabatier. - Der Name sagt mir was.
- Klein, dunklerer Typ. - Genau.
- Wohnt er nicht in einem Schloss? - Doch.
Er treibt's mit der Schlossherrin. Wird jedenfalls erzählt.
Hier finden Sie ihn nicht.
Er ist immer unten im "Hula-Hoop".
Da, wo "Telefon" steht, geht es runter.
Na dann. Das ist für Sie. Danke.
- Wem habe ich zu danken? - Arlette. Sie gehen?
Ja, aber morgen habe ich mehr Zeit. Wo?
- Ich bin ab 18 Uhr hier. - Na, dann.
- Guten Abend, Monsieur Maigret. - Ach, guten Abend, Monsieur Gautier.
- Sie spielen Karambolage. Hut ab. - Mögen Sie es?
- Ich habe früher mal gespielt. - Das ist unser Hobby.
Monsieur Buard, stellvertretender Bankdirektor.
- Sehr erfreut. - Monsieur Flaubert, Hauptkassierer.
Sehr erfreut. Weiterhin viel Erfolg.
Sie sind dran, Monsieur Buard. Mit Ihrer Kugel, bitte.
- Jetzt wird man schon verfolgt. - Aber nein. Sind Sie verärgert?
Ich gebe zu, ich war heute Morgen ungehalten. Schwamm drüber.
- Wir waren beide nervös. - Ich war ruhig.
Ja, aber auch Sie müssen auf andere Gedanken kommen.
- Der Beweis: Wir sind hier. - Was darf ich Ihnen bringen?
- Ein Bier. - Servieren wir hier nicht.
- Whiskey, Champagner? - Dann ein Glas Champagner.
Ich weiß, Sie denken, dass ich hier nicht hingehöre.
Genauso wenig wie aufs Schloss, oder sonst wohin.
Sabatier, warum denken Sie immer, man wolle Ihnen etwas?
Lulu, du siehst so mürrisch drein.
- Was hat man ihm getan? - Nichts.
Monsieur Maigret.
- Er ist... - Antiquitätenhändler aus Paris.
- Mademoiselle Myriam. - Sehr erfreut.
Toll, dass dein Freund Antiquitätenhändler ist.
Er kann uns helfen, das zu finden, was wir suchen.
- Schätzen Sie Möbel im Louis XVI-Stil? - Ja.
Ach, ich liebe sie. Ich hätte sie gerne überall:
in der Diele, im Wohnzimmer und im Schlafzimmer.
Das ist schon etwas Besseres.
- Was meinen Sie? - Hm, Lulu?
Ach, er sorgt sich wegen der Wohnung.
Wir haben noch keine, aber wir finden schon eine.
- Bei seinen Beziehungen. - Bestimmt.
Bis zum 15. Juni haben wir ja noch Zeit.
15. Juni?
Hat Lulu Ihnen nicht erzählt, dass wir am 15. Juni heiraten?
Nein. Bestimmt aus Diskretion. Der Mensch ist verschwiegen.
Auch nicht, dass er ab und zu herkommt.
Ab und zu? Eher jeden Abend.
Ach.
War mir ein Vergnügen, aber morgen ist ein anstrengender Tag.
Bleiben Sie doch noch. In 20 Minuten kommt mein Finale.
"Das Schaumbad". Wollen Sie das nicht sehen?
- Nicht alles auf einmal. - Ich zahle.
Das kann ich mir schon leisten.
- Er ist wirklich mürrisch heute Abend. - Was ist denn?
Los, willst du wohl lächeln. Los, du Böser.
Böser Lulu.
- Albert, wenn der Graf auf ist... - Er ist schon weg.
Ich glaube, er sagte, dass er zur Messe wollte.
Haben Sie eine Wohnung gefunden? Ziehen Sie um?
Der Anstand gebietet mir zu gehen. Also gehe ich.
Verwechseln Sie nicht Anstand und Unklugheit, Abgang und Flucht.
Bleiben Sie in der Nähe, ich habe sicher noch ein paar Fragen.
Mein Anwalt wird sie Ihnen beantworten.
- Er kommt heute Abend. - Das trifft sich gut.
Er soll um 19 Uhr ins Schloss kommen. Sie könnten ihn brauchen.
Aus welchem Grund sollte ich kommen?
Aus welchem Grund sollte ich Ihnen gehorchen?
Warum sollte ich?
Ihre Art, Lulu, gefällt mir nicht, aber vielleicht dem Richter.
Daher rate ich Ihnen, mit Ihrem Anwalt pünktlich zu erscheinen.
Wie Sie sehen habe ich mich mit der Kirche versöhnt.
Zumindest mit dem Pfarrer.
Ich habe Sie vermisst. Die Messe galt meiner armen Mutter.
Davon wusste ich nichts.
Ich war seit der Beisetzung meines Vaters nicht mehr in der Kirche.
Der Herr Pfarrer hielt eine große Lobrede.
Marie Tatin weinte vor Rührung.
Ich gebe zu, ich auch. Endlich mal wieder eine erbauliche Vorstellung.
In Paris geht man nicht oft genug aus.
- Richtung Moulins gefällig? - Nein, jetzt nicht.
- Guten Morgen, Herr Pfarrer. - Guten Morgen.
Ich wusste nichts von der Andacht. Sonst wäre ich gekommen.
Ich habe sie gestern in der Messe angekündigt.
Das war kein Vorwurf. Im Gegenteil, ich brauche kurz Ihre Hilfe.
Ich gebe in fünf Minuten Katechismusunterricht.
Länger wird es nicht dauern.
Herr Pfarrer, ich habe nachgedacht.
Ich weiß nicht, ob die Gräfin den Artikel gelesen hat oder nicht.
Aber eines weiß ich:
- Wenn sie getötet wurde, dann hier. - Unmöglich.
Das dachte ich zuerst auch, aber dann...
Herr Pfarrer.
Herzstillstand ist die häufigste Unfallart auf Straßen.
Ich habe schon Dutzende gesehen:
Die Miene der Opfer spiegelt die letzte Gefühlsregung wider.
Es gibt nachdenkliche Tote, und, verzeihen Sie, lachende Tote
und erschrockene Tote.
- Sie erinnern sich an ihren Blick? - Aber ja.
Ich möchte Sie bitten, mich in Ihre Kirche zu begleiten.
Wir werden versuchen... Kommen Sie.
- Was versuchen wir? - Das Verbrechen zu rekonstruieren.
Vergessen Sie nicht, das ist ein heiliger Ort.
Ich vergesse nichts: Weder wo wir uns befinden,
noch dass eine Frau hier einem Verbrechen zum Opfer fiel.
Sagen Sie mir, was ich tun soll.
Stellen Sie sich wie gestern dorthin,
wo Sie die Auflegung der Aschekreuze vornahmen.
Mme de Saint-Fiacre stand hier.
- Der Küster da und der Messdiener... - Neben mir.
Gut. Wiederholen Sie bitte die Gesten und Worte.
- Und zwar alle Gesten und alle Worte. - Sie sind rituell.
"Memento pulvis es et in pulverem reverteris."
- Welchen Gesichtsausdruck hatte sie? - Beruhigt, heiter.
Also wusste sie noch nichts. Bleiben noch 30 Sekunden.
Kaum 30 Sekunden.
Das Messbuch.
Entschuldigen Sie mich, ich muss zum Schloss.
- Aber das Messbuch... - Was ist damit?
Ich selbst habe es in den Schrank in der Sakristei geräumt.
Und?
Das verstehe ich nicht. Ich räume sie immer hier rein.
Ich habe es sicher in den Schrank gelegt.
- Sie haben es auch nicht gesehen? - Nein. Ich habe nichts gesehen.
Sie haben es nicht versehentlich mitgenommen?
- Bestimmt nicht. - Schauen Sie doch mal nach.
Daran würde ich mich erinnern.
Zur Beruhigung des Gewissens.
- Schauen Sie auch nach. - Wo?
Im Pfarrhaus.
He, Kleiner.
- Wie heißt du? - Ernest.
- Und mit Nachnamen? - Bouffard.
Bouffard, Bouffard... Warte, ich hab's gleich.
Das ist der Hufschmied.
- Das ist mein Opa. - Siehst du.
Auch ich war Messdiener.
Genau hier. Und ich diente wie du während der Messe zu Aschermittwoch.
Nach der stillen Messe gab es beim Herrn Pfarrer Frühstück.
Ist das immer noch so?
Ich weiß sogar, was es gestern gab:
Ein weich gekochtes Ei, Milchkaffee und ein Stück Gruyère.
- Stimmt's oder nicht? - Es gab aber Brie.
Das hat sich also geändert.
Ich weiß auch noch, was da drin war. Hier stibitzten wir den Messwein.
Oder?
Hier nahm man das Messbuch des Pfarrers heraus,
um sich heimlich die roten Buchstaben und die Noten anzusehen.
Gibt es im Messbuch der Gräfin auch farbige Buchstaben?
Wir beide machen einen Tausch.
Ich kaufe dir ein goldenes Messbuch mit Bildern und Musik.
Und du gibst mir das andere zurück.
- Ich habe es nicht genommen. - Natürlich nicht.
Aber weil du Angst hattest, beim Anschauen erwischt zu werden,
hast du es zur Seite gelegt. Oder?
Sag nichts, sonst machst du es mir zu leicht.
Wir spielen einfach "heiß oder kalt."
Da, ist es dort heiß?
Nein? Ist das aber kalt.
Ich habe den Eindruck, hier wird es viel wärmer.
Was sagst du dazu?
Dann sehen wir mal nach.
Also, ist es da heiß?
Ist es da heiß? Ganz heiß?
Ganz heiß. Ach!
Ich verbrenne.
Hier, ich habe es gefunden. Dank Ernest.
Sie kennen die Seitenzahl.
Mein Gott.
SELBSTMORD DES GRAFEN VON SAINT-FIACRE
- Sagen Sie... - Guten Tag, Monsieur Maigret.
Haben Sie den Grafen gesehen?
- Sein Auto steht draußen. - Er ist beim Direktor.
- Aha. Wissen Sie weswegen? - Nein.
Hätten Sie eine Sekunde für mich?
Also, ich möchte nicht, dass Sie Ihr Berufsgeheimnis brechen, aber...
Ihr Vater hat Ihnen gesagt, warum ich hier bin.
Ja.
- Das ist schrecklich. - Schrecklich.
- Haben Sie neue Erkenntnisse? - Deswegen brauche ich Ihre Hilfe.
- Der Graf war vorgestern bereits hier? - Ja.
- Also am Tag vor dem Mord? - Ja.
- Was wollte er? - Eine Vermögensaufstellung.
- Ich habe alles aufgelistet. - Das war wohl schnell erledigt.
- Ist nichts mehr übrig? - Unverkäufliche Wertpapiere.
Und, was das Konto betrifft...
Der Graf erledigte das Dringendste zuerst. Wussten Sie das nicht?
- Der ungedeckte Scheck? - Genau. Er hat alles bezahlt.
Der Direktor telefoniert gerade. Der Scheck wird heute ausgezahlt.
Ich dachte, Sie wüssten nicht, weswegen er hier ist.
- Es tut mir Leid. - Mir ist es so lieber. Aber egal.
Könnten Sie 800.000 Francs auftreiben?
Ich auch nicht.
Entschuldigen Sie die Störung.
- Tun Sie mir einen Gefallen? - Natürlich.
Haben Sie die Bilanz von fast 100.000 Francs im Kopf?
- Das kann ich nachschauen. - Kommen Sie um 19 Uhr ins Schloss.
Das ist unglaublich, die Gräfin hatte nichts mehr.
Trotzdem wurde sie wegen Geld umgebracht.
- Entschuldigen Sie die späte Störung. - Ich esse früh zu Abend.
Es tut mir Leid, aber heute Abend wird es später.
- Gibt es etwas Neues? - Noch nicht.
Wir werden den Schuldigen heute Abend entlarven.
- Wir? - Ja, Sie müssen mir helfen.
Aber damit wir uns richtig verstehen, egal, wer der Schuldige ist.
Da sind wir uns ja wohl einig.
Ja.
- Guten Abend, Monsieur Maigret. - Guten Abend, Madame Gautier.
- Was ist denn hier los? - Der Graf hat zum Essen eingeladen.
Ach ja?
Dann tut es niemandem weh. Aber trotzdem.
Herr Kommissar, wir haben Sie schon vermisst.
- Was soll das denn hier? - Das?
Sie bestellen die Leute zu mir, ich lade eben ein.
Madame Gautier hat uns etwas zubereitet.
Ich hatte Sie nicht zum Essen herbestellt.
Bestellt? Verzeihung, aber das ist wohl nicht der richtige Ausdruck.
Wir sind aus freien Stücken hier. Wenn das eine Verpflichtung wäre...
- Wer ist das? - Rechtsanwalt Mauléon.
Ich freue mich sehr, Sie kennen zu lernen.
Mein Mandant hat mir viel von Ihnen erzählt.
Wegen ihm möchte ich Sie sprechen.
- Ihr Glas ist ja leer. - Ja, stimmt.
- Albert, bitte noch ein Glas. - Nicht nötig, danke.
Geben Sie zu, die Situation ist mehr als reizvoll.
Ein berühmter Polizist, ein recht bekannter Anwalt.
Wir hätten uns ein tolles Gefecht liefern können.
- Kein Fall, kein Gefecht. - Ach ja?
Beim Grafen stieß ich auf vollstes Verständnis.
- Ein großzügiger Junge. - Männer von Welt verstehen sich eben.
Ganz genau.
Unsere Zuneigung für die Verstorbene verbietet aber jeglichen Einwand.
Sie waren auch ein Freund unserer Verstorbenen?
Das erklärt alles.
Unser Freund, der Kommissar, ist in einer heiklen Lage.
Nichts Offizielles, kein Rechtshilfeersuchen.
Keine Ermittlungsbefugnis. Was sollten Sie auch ermitteln?
Um diese Frage zu klären, habe ich Sie alle herbestellt.
Bestellt? Ich widerspreche noch einmal.
Der Totenschein wurde doch ausgestellt, oder, Herr Doktor?
- Boubouche, eine Frage an dich. - Ja?
- Sie stellten den Totenschein aus? - Sicher doch.
Darauf stützte ich mich. Dann von "bestellen" zu sprechen...
Ich handle aus reiner Willkür. Ich weiß.
Hallo?
Wie war Ihr Name?
Einen Moment.
Monsieur Maigret, für Sie. Der Hauptkommissar von Moulins.
Hallo, Monsieur Gautron.
Nein, nein. Danke, dass Sie anrufen.
Ja.
Sogar viel schneller, als ich dachte.
Nein, zwei Beamte reichen.
So schnell wie möglich. Danke.
Ihr Glas ist leer, mein Lieber.
Ach. Wir bekommen Besuch.
- Guten Abend, Herr Pfarrer. - Guten Abend, die Herren.
- Guten Abend. - Guten Abend.
Ich wollte nur das Messbuch der Gräfin vorbeibringen.
Das hätte ich schon früher tun sollen. Ich habe es vor Aufregung vergessen.
Am besten bringt man es nach oben. Gautier!
Ich erledige das gerne, ich möchte mich kurz sammeln.
Wie Sie wünschen.
Herr Doktor, trinken Sie nichts?
Guten Abend, Herr Pfarrer.
Was machst du denn hier? Schläfst du mal zu Hause?
- Ich habe ihn hergebeten. - So?
- Es ist angerichtet. - Albert, noch ein Gedeck für Émile.
Sie werden Ihre Gründe haben. Ich finde es unglücklich.
Der Herr Graf lädt Sabatier ein, wie sieht das denn aus?
Und uns lädt man auch zum Essen ein.
Was machen Sie denn für ein Gesicht?
- Ich weiß nicht, was wir hier machen. - Die Angelegenheit klären.
- Warum hast du mich herbestellt? - Du wirst es noch erfahren.
Essen Sie nicht mit uns?
Doch. Ich muss kurz wohin. Ich hoffe, das ist nicht verboten.
Natürlich nicht.
Zu Tisch, bitte. Setzen Sie sich, wohin Sie wollen.
Aber Gautier, es wird am Platz serviert.
- Herr Graf, ich verabschiede mich. - Aber nein.
- Émile, noch einen Stuhl. - Das ist nett, aber ich habe zu tun.
- Ich gehöre hier nicht hin. - Wohin denn sonst?
Wo ich gerade die Tradition wieder aufleben lasse.
Priester und Arzt an einen Tisch zu bringen.
Hecht in weicher Butter, gefangen von Gautier.
Albert, legen Sie noch ein Gedeck auf.
Segne dieses Mahl und gib jenen Brot, die keins haben.
Im Namen des Vaters, des Sohnes und des heiligen Geistes. Amen.
Was für ein Prachtexemplar. Bravo, Gautier.
Er ist sicher köstlich, aber ich habe schon größere gesehen.
Ich zog mal einen raus, der wog 12 Pfund. Das nenne ich Sport.
Rebhuhnjagd ist ein richtiger Sport. 1937...
- Für alle einen Kaffee? - 6 Gewehre, 110 Trophäen...
Ich gehe nur in Deauville auf die Pirsch.
Der Graf möchte wissen, ob der Mörder auch einen Kaffee trinkt.
Mein Lieber, das ist wohl eine Berufskrankheit.
- Ich empfinde es als unangenehm... - Dass ein Mörder anwesend ist?
Ich auch.
Da wir wohl auszuschließen sind, bleiben noch 6 Verdächtige.
Verzeihung, Herr Pfarrer.
Einer wird heute Nacht in der Zelle schlafen.
Ich weiß, dass ich nicht ermächtigt bin zu ermitteln.
Dass der Totenschein ausgestellt wurde, übrigens ein wenig voreilig.
Der Mörder wird sich vor Gericht verantworten müssen
wegen seines Verbrechens, denn davon bin ich überzeugt:
Es war ein Verbrechen, ohne Revolver, ohne Messer, ohne Gift.
Ein feiges Verbrechen, aber ein Verbrechen.
Nein, ich habe mich getäuscht: Sie sind zu siebt.
Die Schuld eines Einzelnen entlastet jedoch nicht alle anderen.
- Du gehst ein wenig zu weit. - Bouchardon, sei still.
- Uns über denselben Kamm zu scheren! - Sei jetzt still.
Seit wann wusstest du, dass die Gräfin in Lebensgefahr schwebte?
- Seit einem Jahr. - Wie kam es dazu?
Antworten Sie ruhig, Bouchardon.
Nach meinem Telegramm aus Mégève.
"Bitte umgehend 1,5 Millionen per Postanweisung schicken.
Ungedeckten Scheck unterschrieben. Polizei verständigt. Maurice."
Das mit dem Scheck und der Polizei war da noch gelogen.
Die Wahrheit war viel poetischer.
Ich hatte ein Chalet für meine Skiurlaube gekauft.
Und damit hätten Sie Ihre Mutter fast umgebracht.
Das war nicht geplant.
So riskant kann das Skifahren selbst auf Papier sein.
Das ist sein schwarzer Humor. Der Graf ist ein moderner Mensch.
Wir sind noch bei den Inkompetenzen.
- Hast du einen Spezialisten geholt? - Nein.
- Ihr Zustand war ernst. - Aber nicht hoffnungslos.
Fandest du es normal, dass sie ständig in Ohnmacht fiel?
Ihr vom Sekretär Spritzen geben zu lassen?
Da ist es auch normal, dass sie so einen Arzt nicht überlebt hat.
- Wer wusste von ihrem ersten Anfall? - Alle.
Ich hatte zur Vorsicht und Ruhe gemahnt, aber vergebens.
Das Affentheater ging weiter.
Der eine stellte Forderungen.
Der andere lobte sie in den Himmel.
Und das lustigerweise nur wegen ihm.
Es geht um Ihren Mandanten.
- Vage Andeutungen eines Quacksalbers. - Quacksalber!
- Setz dich. - Beruhigen Sie sich.
Wo sind Ihre Manieren geblieben? Wir sind auf einem Schloss.
Wenn Sie mich kurz entschuldigen. Ich muss ein Telefonat führen.
Ich bestreite nicht, dass es Auseinandersetzungen gab.
Aber das kommt doch überall vor. Kleine Kontroversen, Reibereien.
Leider sind wir da bereits beim Tatmotiv.
Tatmotiv? Mein Mandant hat keins. Man tötet nicht seine Wohltäterin.
Nur, um zu erben. Laut Notar wird der Herr im Testament bedacht.
Die Gräfin liebte Lucien eben wie einen Sohn.
Sie meinen, er kostete sie genauso viel.
Als Erbe kann man dann das verkaufen, was einem auch gehört.
Angenehm, wenn man etwas empfindlich ist.
Und man kann Louis-XVI-Möbel kaufen. Wovon wollten Sie das bezahlen?
- Ich weiß nicht. Irgendwie eben. - Von dem Erbe. Das passt.
Erst wird man Sekretär einer alten Dame,
dann Vertrauter und am Ende Erbe, weil die alte Dame gestorben ist.
- Sie beschuldigen uns also des Mordes. - Sie waren am Abend in der Redaktion.
- Ja, aber... - Sie brachten den Artikel her.
- Hypothese! - Warum sollte ich das getan haben?
Sie hatten Bammel, Maurice könnte aufkreuzen,
den Schwindel aufdecken, Sie rausschmeißen
und seine Mutter dazu bewegen, Sie nicht als Erbe einzusetzen.
Wussten Sie, dass Sie einen Miterben haben?
- Ja, dieses Detail ist mir bekannt. - Detail ist der richtige Ausdruck.
Noch eins. Ihr Mandant liebte wohl Details.
Der Kunstkritiker mag auch noch Musik. Oder, Lulu?
3.200.000, die gute Wohltäterin.
- Ich nannte sie "Oma". - Ja, und Lulu schleifte Oma zum Notar.
- Und ins Bett. Ist nicht schlimm. - Ruhe.
Aber dass du sie eingewickelt hast. Ich mag keine liebevollen Betrüger.
Lieber die ländliche Art? Ehrerbietig.
- Wie Gautier? - Was?
Warum soll ich mich zurückhalten? Sie haben ja auch keine Hemmungen.
Ich bekomme immer alles ab. Was hätten Sie denn gerne gehabt?
Dass ich verhungere?
Nicht jeder arbeitet in der Verwaltung oder sammelt Geld ein.
Ja, ich will heiraten, ich suche eine Wohnung, Myriam mag Louis-XVI.
- Ihr könnt mich alle mal! - Mein Junge...
Lassen Sie mich in Ruhe.
Warum fragen Sie ihn nichts? Weil er nett aussieht?
Besitz verhökern, Hypotheken aufnehmen, das kann er.
- Du wagst es...? - Ja, Hypotheken.
Wie Petit Mesnil. Auch Madame wusste, wovon ich rede.
Ja, sie wusste es. Nur plünderte Gautier nicht die Kasse.
Er lieh das Geld, um es vorzulegen. Das musste er ja bei euch beiden.
- "Plastikimitate", wie viel? - 5.900.000 Francs.
Deswegen mussten wir verkaufen.
Wie üblich zu 20 Prozent des Sachwerts.
- Die Papa eingesackt hat. - Mieser kleiner... Parasit!
Wie hoch ist das Defizit, das durch Sabatier entstanden ist?
Mit den Wechseln, die noch im Umlauf sind: 8 Millionen.
Wie wollen Sie das zurückzahlen?
Hören Sie das?
Sie erhebt sich.
Sie wird herunterkommen und ihren Mörder entlarven.
- Wir sind mitten in einem Edgar Poe. - Und die Rückzahlung?
Sie rächen sich, hm? Das gefällt Ihnen wohl?
Darauf haben Sie nur gewartet. Bevor ich kam, war er der Vertraute.
- Und nicht nur das! - Abscheulich.
- Tun Sie doch was. - Beruhigen Sie sich.
- Lucien, das kostet dich deinen Kopf. - Hören Sie gar nicht hin.
Wir hätten doch keinen anonymen Brief geschrieben!
Doch, und ich sage Ihnen auch warum.
Um den Verdacht auf den Grafen zu lenken, damit er nichts erbt.
Und warum Sabatier und nicht Monsieur de Saint-Fiacre?
Indem er Sabatier beschuldigt, sichert er sich das ganze Erbe.
- Haben Sie die Frage gehört? - Ach, endlich.
Ich dachte schon, man hätte mich vergessen.
Ich habe oft genug gesagt, ich sei der Schuldige.
Ja, deswegen glaube ich Ihnen nun auch.
Schuldig sind Sie, ja. Sie haben Ihre Mutter viele Male getötet.
Aber das interessiert die Justiz nicht.
Das letzte Mal mit Todesfolge ist für mich von Interesse.
Das Telegramm aus Mégève war kein Einzelfall.
Sondern eine Waffe für den Notfall. Und der ist eingetreten.
Ein ungedeckter Scheck über 800.000. Sie mussten es nur anders aufziehen.
Gautier, sehen Sie nach dem Rechten. Am Morgen, 20 Stunden nach dem Mord,
zahlten Sie die 800.000 ein, und zwar nicht per Scheck.
- Émile. - Sie wurden bar eingezahlt.
Woher hatten Sie das Geld?
Aus der Handtasche Ihrer Mutter? Von unter der Matratze?
Fragen Sie den Herrn Pfarrer.
- Ich kann nicht mehr. - Nein, bleiben Sie sitzen.
Jetzt ist nicht der Moment zu schweigen.
Es ist von mir. Ich lieh mir von Madame Ruinard Geld.
- Der Witwe des früheren Anwalts. - Warum?
Fürchteten Sie, man würde den Grafen bei der Beerdigung verhaften?
Wann und wie hätten Sie das geliehene Geld zurückgezahlt?
Sind wir also doch beim Geld als Tatmotiv.
Mach mal Platz.
Warum blieben Sie in Moulins und kamen nicht sofort hierher?
In der Nacht, als der Anrufer aus Moulins die Falschmeldung durchgab.
Nun? Ich warte...
Was ist mit Ihrer Prahlerei? Und Ihren Theaterkünsten?
Jetzt wäre doch der Moment sie einzusetzen.
Die Herren vom Bestattungsinstitut sind jetzt fertig.
- Und, Maurice? - Für Sie immer noch "Herr Graf".
Nein. Ich kannte einen Grafen von Saint-Fiacre.
Sie haben mit ihm nichts gemeinsam.
In Ihrem Milieu würde man Sie wohl als Dilettanten bezeichnen.
Ich wusste sofort, dass der Mörder einer von dieser Sorte ist.
Deswegen verdächtigte ich zuerst Sabatier.
Aber Sabatier ist dumm, und das passt nicht ins Mordschema.
Es musste jemand Intelligentes sein, der auf so etwas kommt.
Das ist die Mordwaffe.
Der Mörder legte den Artikel über den Selbstmord hinein.
Alles fing im "Grand Café" an.
Die druckfrische Zeitung
wurde nach 2:15 Uhr aus der Jacke des Telefonisten entwendet,
der Artikel hier ausgeschnitten und ins Messbuch gelegt.
Wer war vorgestern Abend im "Grand Café"?
- Sie und Sabatier. - Aber ich war vor 2 Uhr zu Hause.
- Ganz sicher! - Ich hörte Sie um 0:30 Uhr heimkommen.
Der Graf war um 2:15 Uhr noch im "Grand Cafè".
Da er zum ersten Mal dort war, konnte er von der Zeitung nichts wissen.
- Also? - Also...
Es gibt noch einen dritten Gast.
Stammgast und Billardkönig, der gute Émile.
Arlette hat beobachtet, wie er die Zeitung genommen hat.
Und sein Komplize ist der, der oben den Artikel rausgenommen hat.
Auch Sabatier und der Graf haben das Zimmer verlassen!
Und er ging den ganzen Abend ein und aus.
Nachdem Sabatier und der Graf zurück waren,
lag der Artikel noch im Messbuch.
Wir haben nichts getan!
Kauften Sie nicht seit 10 Jahren die Grundstücke und Höfe ab?
- Das ist nicht wahr! - Und die Hypothek über 5.000.000?
Auch das weiß ich vom Notar.
Ein so gutes Geschäft, dass die Arme Ihren Sohn nicht mehr sehen sollte.
Er ist zwar nicht brillant, aber das hätte er verhindert.
- Das ist nicht wahr! - Sie sind habgierig und eingebildet!
Sie wollten nur das Schloss besitzen: Die Gautiers von Saint-Fiacre!
Und er als Nachfolger! Der perfekte Verwalter.
Er hat den Beamtentitel gar nicht verdient.
Ich muss kein Kassierer sein, um mit Ihnen abzurechnen.
Für Sie zehn Jahre Gefängnis. Du kommst mir nicht so leicht davon.
- Émile! - Bleiben Sie hier, Gautier.
Also steckten Sie mit Jules unter einer Decke.
Einer ist da drin, den hier übergebe ich Ihnen gleich.
Du wirst Sie um Verzeihung bitten. Du wusstest, sie würde daran sterben.
Du wusstest es! Auf die Knie. Bitte sie um Verzeihung.
- Es tut mir Leid. - Hier.
Das hatte sie bei sich, als sie starb. Erkennst du dich?
Sie behandelte dich wie ihren Sohn! Du verdankst ihr alles.
- Bitte sie um Verzeihung! - Verzeihung.
- Das geht noch besser. - Verzeihung.
Wie finden Sie mich im Gehrock meines Vaters?
Er passt zum ersten Mal zu Ihnen.
Woran denken Sie, Maigret?
Copyright © 2006 TITELBILD, Berlin Untertitel: Pamela Knittel u.a.